El fuego de la verdad

Ante mí ardían años de amistad, al menos aún lo creía cuando la neblina aún cubría la terrible verdad. Quisiera saber en qué momento se aparto de mí, cuándo dejó de escuchar mis palabras para ver moverse mis labios, cuándo cruzó el abismo que ahora nos separaba por aquel delgado y frágil puente de mentiras. Si hubiera sido más lista, si hubiera estado atenta, si hubiera escuchado cuando todavía me decía...

Ahora su piel se quemaba ante cada mirada mía, su carne se desprendía ante mi traición. Ambos nos habíamos herido, ambos nos estabamos matando: aunque las llamas no rozaran mi cuerpo, me estaba muriendo.

Era tan doloroso ver cómo se arrastraba ante mi... Yo ya no merecia perdón, él ya nunca me lo daria y ambos solamente nos quedaba odiarnos. ¿Era mi dolor el que me hizo marchar de allí o era el suyo el que me carcomía? ¿Aún yo sentía algo cuando las lágrimas que fueron asomando en sus mejillas manifestaban en silencio lo roto? No gritó al final, quizás ya no podía hacerlo. Las palabras entre ambos también habían muerto.

Debería haberme quedado.
Debería haberlo salvado por los recuerdos perdidos.
Debería al menos haberle aliviado su sufrimiento por las veces en que su sonrisa sincera me habia alegrado un día nublado, por las veces en que me había estrechado la mano cuando a punto había estado de romper a gritos.