El paseo de Deva (2ªparte)

Siento la calidez de su piel recien alimentada rozarme en mi tumba. Estaba medio dormida cuando su desnudez me espabiló. Abro los ojos y una tenue claridad entra por la rendija que ha dejado Deva al cerrar mal la tapa del sarcófago. Es molesta pero no tendría comparación con los rayos del astro rey que debían brillar afuera. Entre la piedra y la seda de mi tumba estoy agusto y al fresco y lo estaría todavía más si la mano de Deva no me impidiera que la oscuridad fuera absoluta en mi lecho. "No cierres", me dijo, "quiero ver al menos tu silueta, no me gusta hablar a oscuras". Me pregunto si ve la sonrisa que se dibuja en mi rostro, si se da cuenta que
todavía me sorprende que no se haya acostumbrado a la noche.

Aquella mujer voluminosa que le había sorprendido mientras trataba de seguir con la mirada a esos dos hombres no paraba de mirarla, de sonreir, sin decir palabra. A veces Deva tuvo la impresión de que emitía ciertos sonidos pero ahora ya no estaba muy segura: se limitaba a sonreirle alegre y mostrar su único diente, afilado como los suyos, y con el que, supo más tarde, fracturaba cráneos infantiles en busca de vida. Cuando quiso darse cuenta, los muertos ya habían desaparecido, cuando volvió la vista hacia ella, ya no estaba tampoco.

Entonces vio como una antigua posada, un letrero ponía "La Guaxa" y sintió como estar en otro tiempo, otro universo: dos chiquillos pasaron a su lado. Le pareció oir dos nombres resonando en su cabeza: "Nel y Flor". Los ecos se alejaban bajo el atronador paso de aquella mujer tras los dos niños. Desaparecieron sin más.

Deva dudó en acercarse a la posada pero el recuerdo de su inmortalidad le dio el aliento que necesitaba para afrontar cuantos peligros encontrara en su camino. Era una criatura de la noche, al igual que aquellos muertos andantes y esa mujer, nada debía temer. Deva se interrumpe unos instantes como para coger aire en un gesto que ya no necesita pero que aún hace, la costumbre. Reflexiono con pesar desde la distancia que dan más de dos mil años que es muy joven, apenas fue mujer y ahora anda a gatas como un nuevo ser. Un par de colmillos o la inmortalidad no nos hace inmunes pero ya tendrá tiempo de descubrirlo, mucho tiempo.

La puerta de entrada era de madera maciza, de esas partidas horizontalmente por la mitad y que pueden abrirse juntas o de forma independiente. La empujó y dentro no vio ni bar ni nada parecido a la recepción de una posada, vio a un hombre y a una mujer, ambos enfundados en un mono azul y él llevaba una cierra en una mano. Ambos la miraron perplejos como si viniera de otro planeta. Pero aún así, se acercó y preguntó cómo llegar a la morada del brujo a pie. La mujer se adelantó e iba hablar cuando el hombre de la cierra la interrumpió: "Ah, Salgoris. Quiere ver al brujo Glahario." Suspiró, el tiempo justo para que la mujer interviniera: "A pie podría ir por el descampado". Él la miró con gesto horrorizado y desaprobación para luego sugerir: "Es mejor que suba por el viaducto. No vaya por el descampado jovencita, mejor me hace caso e irá por donde le digo."

Un escalofrío recorre el cuerpo de Deva y entiendo que esa mañana no oiré el final de la historia. Todavía es frágil, aún es humana aunque ella se lo niegue constantemente. El tiempo la hará olvidar.