Cuando los recuerdos matan

Ha pasado mucho tiempo pero todavía pienso en él. En mi mirada ya se ha diluido el odio que crió en mí su deslealtad y los recuerdos de lo vivido en Italia regresan con molesta insistencia en un vano intento de conmoverme. Pero no puedo olvidar aquella noche en que profanó mi tumba con aquel horrible cura; no puedo olvidar que traicionó lo que había de especial entre nosotros por su dios, por el qué dirán, vendiendo su alma, matando cuanto era.

Cuando pienso que lo había dejado todo por marcharse conmigo... Cuando recuerdo la primera vez en que en su cabeza oyó mi voz instándole a escuchar sus sentimientos, a abandonar la insensatez que hacía al ordenarse cura, la piel se me estremece y lamento tanto cuanto se ha perdido...

Parece que fuera ayer cuando le maldije ante mi tumba por violar mi lecho, por contaminar mi cripta con aquella maldita agua. Así me pagaba los años en los que lo compartimos todo, así moría yo de nuevo un poco por su insensatez, por elegir abrir la puerta prohibida de barba azul, por todo aquello él ya nunca olvidaría cuanto había perdido aquella noche ni volvería a sentir como lo había hecho conmigo.

Parece que fuera ayer cuando le dije que él jamás me olvidaría, pero han pasado ya más de cien años: debe estar pudriendose en alguna mugrienta sepultura. Quizás vaya a visitarlo esta noche...